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怀亚特·吉勒特走下公共汽车,看着车子从人行道旁边开走,然后仰望着夜空。片片乌云从头顶迅速掠过,点点冷雨落到地上。潮湿的空气带来了硅谷的气息:汽车尾气的气味和桉树的药味。
那辆公共汽车根本就不是开往机场的,只在圣塔克拉拉县内的各站停靠。他在一条阴暗、空荡的街道上下了车,这里是宜人的桑尼维尔郊区,距离旧金山机场足有十英里,毕晓普、谢尔顿和一群警察必定在那里拼命寻找一个奥克兰A队的球迷,他身穿白色牛仔裤、黑色风衣。
他一走出慈善商店,就扔掉了刚买的那些衣物,从店门口的旧衣服回收箱里偷来了现在的这身行头——棕色夹克加蓝色牛仔裤。买的东西中他只带着那个帆布运动包。
吉勒特撑开雨伞,开始走向灯光昏暗的街道,借着深呼吸来平静心绪。他不担心被抓回去,因为他在计算机犯罪调查组将自己的行迹隐藏得很好。他上了几家航空公司的网站,查找国际航班的信息,然后设定清除程序,这只不过是为了吸引小组成员的注意力,让他们抓住那几条假线索不放,误以为他想逃到国外去。
其实,吉勒特为之紧张的,是他即将前往的地方。
时间已过了十点半,这个崇尚勤劳的小镇上许多人家已经熄灯休息,硅谷的白天开始得很早。
他离开艾尔卡米诺雷尔大街,往北走,商业街上繁忙的车流声很快就听不见了。
十分钟后,他看见了那幢房子,放慢脚步。
不行,他提醒自己。继续走……别让人起疑心。他又抬起脚步,两眼注视着人行道,避开了街上几个人的眼神。一个女人戴着可笑的塑料雨帽,正在遛狗。两个男人打开汽车的引擎盖,弯腰查看引擎,其中一人手拿雨伞和手电筒,另一人则拿着扳手忙着。
但是,吉勒特慢慢接近那幢复古风格的加州小屋时,不知不觉放慢了脚步。到距离房子只有二十英尺时,他完全停下了。帆布运动包里的电路板只有几盎司重,却忽然沉重如铅块。
往前走吧,他告诉自己。你必须这么做。继续走。
他深吸一口气,闭上双眼,放下雨伞,仰着头,任由雨水滴落在脸上。
他心里想着即将做的事究竟是聪明之举,还是蠢到极点。他下的赌注是什么?
一切,他想。
不过他并不在乎。他别无选择。
吉勒特迈开脚步,走向小屋。
不到三秒钟后,他们就抓住了他。
遛狗的女人忽然转身,朝他飞跑过来,那条德国牧羊犬则凶狠地叫着。女人手里拿着枪,高喊一声:“别动,吉勒特!别动!”
之前好像在修车的两个男人也拔出武器,朝他冲过来,用手电筒照着他的眼睛。
茫然无措的吉勒特松开手中的雨伞和运动包,举起双手,缓缓后退。他觉得有人揪住了肩膀,就转过身。弗兰克·毕晓普来到了他身后。鲍勃·谢尔顿也来了,拿着一把黑色的大手枪,指着他的胸膛。
“你们怎么——”吉勒特刚开口,谢尔顿就挥出一拳,打中了他的下巴。吉勒特的头往后一仰,昏了过去,重重地跌在人行道上。
弗兰克·毕晓普递给他一张纸巾,朝他的下巴点点头。
“那边没擦干净。不对,是右边。”
吉勒特擦掉血迹。
谢尔顿的那一拳打得并不重,但他的指关节擦破了下巴的皮肤,雨水流入后伤口异常刺痛。
除了递纸巾外,毕晓普对搭档挥出的那一拳根本没怎么在意。他弯腰打开帆布包,取出电路板,翻来覆去地看。
“什么东西,炸弹吗?”他问得漫不经心,显然他不认为这东西具有爆炸性。