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他面对一堵雕满号哭人的石墙。四周是无底的暗圈。如此沉寂，可他完全接听了身前的哭声。啜泣，低叹，呜咽，悲鸣，厉号；为爱人、至亲、尊长、近友，为自己。尖细又畏缩的哭叫挠上脑髓，卫眉索感通到那些人的苦痛。他没有丝毫怜悯，只是觉得焦躁，满腔厌恶。
他为双方叹息。
卫眉索察觉这墙在上升，急地、不可遏制地直到无法目视其顶，墙面血痕斑驳，杂肢凌乱，瞧来像是一场屠戮的遗址。他看着，如要被强行撑开眼皮惊恐，逐渐瞅清了墙的材质，城垛，样貌；他看着，声声巨雷一样的撼动从胸膜炸开，暂时屏蔽住呼吸的节奏；他看着，终不可挽回地再度拾起那段鲜明记忆。而这一次，他甚至想要笑，兜兜转转，尽头永远是同样的地方。他又回到了抚岩城。
如今似已是城破许久以后的光景。也好，他木然地想，不必再目睹一番那场噩梦。他找到了城门的位置，看过去，那里空空荡荡的，没有他寻觅的东西，没有那道怨恨而不甘，绝望到癫狂的身影。此刻，他回味着逝者的痛、冤、恨、悲，不再是纯粹的冷漠。他感到羞惭的同情，流下泪水，墙面人应声哭和。
悲痛之上，过往更显悲痛。
他又感到祭台在背后升起，或说一切早已就绪，不过此刻方才觉。月白宽袍下的卜师还那样谦卑，忠诚得好似在做一种沉默的侮辱。
“大人，不该再耽搁时辰了。”
他不是什么大人。卫眉索在心里反驳。
卜师年老但健旺，这是一具仍然强劲有力的身体。然而他好似记得，某一个梦境里，这老人已被烧死在祭台上。
卜师引领他上去，似乎又要进行繁琐深奥，并无意义的一系列占卜了。火在石柱上摇晃、跳跃，如嬉闹的顽劣小兽，欢腾着等待丑戏开幕。第一个是什么?他迎合着气氛，带点牵强的期待。
然而，在火里只有另一团火。卜师并未停留，径直走向空旷的中央。祭台上没有放置坚硬的石青木。他目送着，双脚如粘在地面上一般黏牢，内心浮起不详的阴云。
“祭品已至，礼毕大成!”
卜师高呼着，祭品却并非指向他，然而他宁可是自己去代替那“祭品”:不知何时立在当中的铜柱上，绑着一个昏沉的少女，长覆面，手足镶钉，熟悉的双眸渗着血。他不必完整认出少女的面容，他已足够愤慨。
他上前，一拳落在铜台上。就像风吹过老树，什么都没撼动。少女低垂着破碎，了无生气的脸颊，沉落视线中，仿佛嘲讽他过晚的弥补。
卫眉索不能叫卜师停下。他哑了。
卜师温厚的手掌搭在他肩头，宽慰道:“大人莫急，很快就将结束。”
很快就将结束，他在心里赞同，那张貌似温良的老脸，可以做表率的陪葬。他想起曾经悬于腰间的长剑，随即摸到了熟稔的剑柄。这是他最亲密，最值得信赖，也最彼此交心的战友，可惜他已将其冷落过久，此刻唯独希望未被过多怪罪。
长剑以犀利冷光彰显了自身的大度。卜师只泄出一声犬吠般的低呼，半截身子扬起，另半截则摔倒，磅礴的血海从断裂腰肢中激洒。他感到无与伦比的畅快，于是在愤怒与悲伤的间隙，仰脸叫出三声大笑。
然而卜师不肯轻易死去。卜师仍紧抓住他的肩膀，浑浊的眼睛里，投射出令人羞恼的，冷漠的同情，似悲哀于他的无知，又像在嘲笑这场自娱的反抗。他的快意一瞬间被抽离。他的剑脱手，满掌黏兮兮的血污。
那么静，祭台的少女跟卜师都死了！
他被摇晃着唤醒。
“卫将军……卫将军，你还做噩梦哩。刚刚你脸上净是汗，连雨都洗不及。”
那上了年纪的人笑眯眯说着，雨水沿银滴落。
