二十七
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两三个星期后的一天早上，我的写作刚好告一段落，我想给自己一天的假期，想到卢浮宫去待上一天。我在卢浮宫里闲逛，欣赏那些我早就烂熟于心的名画，任由我的想象与这些画赋予我的情感嬉戏。
我在长长的画廊中信步，忽然瞧见了斯特罗伊夫。我不禁笑了，因为一看到他那圆胖的身形，以及随时都会被惊吓到的表情，总让我忍俊不禁。可是当我走到他跟前时，却发现他完全是一副懊丧的样子。他看起来非常消沉悲痛，但又透着滑稽可笑，仿佛一个穿着体面的人不幸失足落水，被救上岸后仍像惊弓之鸟一样，害怕被沦为笑柄。他转过身来，圆睁着双眼看我，但我知道他并不是真的在看我。他镜片后面那双湛蓝的圆眼睛里满是哀伤。
“斯特罗伊夫。”我叫道。
他被吓着了，但很快朝我一笑，不过却是苦笑。
“你怎么好像丢了魂一样地在这儿荡来荡去？”我欢快地问他说。
“我好久没来卢浮宫了，想来看看有什么新的东西展出。”
“但你不是对我说，这个星期要完成一幅画吗？”
“斯特里克兰德在我的画室里作画呢。”
“啊？”
“是我建议他在那儿画的。他还很虚弱，无法回自己的住处。我本以为我们可以一起使用我的画室。在拉丁区有很多画家都是合租一间画室的。我还觉得这个想法很棒。因为不管是谁画累了，身旁总有人可以说说话，我一向认为这是很有意思的事。”
他的这番话说得极慢，每说完一句，就异常窘迫地停下来好半天，同时还用他那双和善而傻气的大眼睛紧紧盯住我，那里面已经盈满了泪水。
“我不懂你话里的意思。”我说。
“斯特里克兰德在作画时不能有别人在旁边。”
“那可是你的画室，他要怎么样那是该他考虑的问题。”
他可怜巴巴地瞧着我，嘴唇一直在颤抖。
“出了什么事？”我毫不客气地问。
他嗫嚅着半晌说不出话来，脸红透了。他瞧了瞧挂在墙上的一幅画，面露苦色。
“他不让我在那儿画画，叫我离开那里。”
“你为什么不叫他滚出去？”
“他把我给赶了出来，我总不能跟他动手吧。他还把我的帽子也扔出来，锁上了门。”
斯特里克兰德的所作所为令我感到义愤填膺，但同时我也生自己的气，因为看到迪尔柯·斯特罗伊夫扮演的这么荒唐的角色，竟令我忍不住要发笑。
“你太太怎么说？”
“她去外面买东西了。”
“他会不会把她也关在门外？”
“我不知道。”
我疑惑地瞧着斯特罗伊夫，他像个正被老师训斥的小学生一样立在那儿。
“我去帮你把斯特里克兰德赶走如何？”我问。
他抖动了一下身子，泪光闪烁的脸涨得通红。
“不，不必了，你最好什么都别做。”
他冲我点点头，就转身走了。他显然出于某种原因而回避和我谈论此事。我不明白他这是怎么了。
